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Cammino ancora un po', preoccupata di perdermi nei caruggi, e poi alzo gli occhi: è il vico dell'Amor Perfetto e mi sembra nasconda leggende prosaiche e verità poetiche, come quella dei fiori che non nascono dai diamanti. Una voce femminile, dietro una finestra con i vetri accostati, canta qualcosa. Non capisco le parole ma so che parla d'amore e le note, dopo avermi appena sfiorata, salgono in alto, costeggiano le imposte chiuse e si aprono oltre i tetti dei palazzi come ombrelli sotto il sole di aprile. (it) |
