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Da questo focolare di slanci, apoteosi | magica, zampillano otto raggi, | gamma di colori, dove toni | corrotti, moribondi, | si decompongono, simboli morbosi | di sottili dolori. || Bianchi nevosi e puri, o petali d'aurora, | bianchi rosati, lilla bianchi, fiori | dei vergini nòccioli, non siete | l'infanzia, ove il rimorso | ed i furenti spleens, le reni ancora | non ci han fiaccato? || E voi, la giovinezza aspra in venti fasci | d'ebbrezza esplosa al sole ed all'eterna | sua calma, franchi azzurri, verdi estivi | e superbi scarlatti, | letti caldi di trecce d'oro, braci | di brama incandescente? || Dunque il grande, tragico mazzo della Vita! ) (it) |
