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Amo la libertà de' tuoi romiti | vicoli e delle tue piazze deserte, | rossa Pavia, città della mia pace. | Le fontanelle cantano ai crocicchi | con chioccolìo sommesso: alte le torri | sbarran gli sfondi, e, se pesante ho il cuore, | me l'avventano su verso le nubi. | Guizzan, svelti, i tuoi vicoli, e s'intrecciano | a labirinto; ed ai muretti pendono | glicini e madreselve; e vi s'affacciano | alberi di gran fronda, dai giardini | nascosti. Viene da quel verde un fresco | pispigliare d'uccelli, una fragranza | di fiori e di frutti, un senso di rifugio | invïolato, ove la vita ignara | sia di pianto e di morte. Assai più belli | i bei giardini, se nascosti: tutto | mi par più bello, se lo vedo in sogno. | E a me basta passar lungo i muretti | caldi di sole; e perdermi ne' tuoi | vicoli che serpeggian come bisce | fra verzure d'occulti orti da fiaba | rossa Pavia, città della mia pace. (it) |
