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Libri erotici. Piovono da ogni parte, coi tempi che corrono. Nessuno dei loro autori sembra accorgersi per un istante della regola aurea della loro arte, e cioè che in un argomento del genere, poeticamente, è solo il primo passo che conta, anzi il primo gesto, il primo sguardo trasgressore. Passata la sensazione del fuoco ghiacciato sulla pelle, del vento freddo e ardente, simile a chi fugge rasente la terra davanti a un terremoto, della soglia varcata nella stretta dell'emozione, non c'è più niente – più niente di cui la penna possa fare uso. Ma dov'è il provvidenziale suggeritore che questi autori dovrebbero pagare per ripetere loro incessantemente all'orecchio: (it) |
