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Le bénitier de l'abbatiale : un étang aux yeux d'un moineau. Un moineau qui prend un bain dans une flaque d'eau. Je ne sais rien de plus beau, sinon la main plaquée du bébé sur sa bouche, doigts écartés, et la nourriture délicate écrasée par-dessous. D'habitude le bénitier des églises ne contient qu'une larme d'avare. Celui-là, une pierre taillée en forme de coquille Saint-Jacques, était abondant. Deux jeunes filles ont devant moi trempé leur main dans l'onde puis se sont furtivement agenouillées face au maître-hôtel, en se signant. Je n'avais rien vu de tel depuis Louis XIV. Cette signature humide sur le front, les épaules et le torse, c'était beau parce qu'inutile. Il y a de moins en moins de gestes qui ne cherchent aucun profit. Retrouvant l'innocence païenne de leur jeunesse, les amies se sont enfoncées dans l'ombre d'une l'allée. (fr) |
