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Son globi d'oro i kàki del novembre, | | ma d'un oro sanguigno. Dalle rame | spoglie pendono ignudi, e al morso invitano, | colmi del succo zuccheroso: il sole | di San Martino li attraversa d'una | liquida luce, in trasparenza. Vieni | con me nell'orto, tutto strati e cumuli | di foglie gialle: sulle foglie gialle | meriggiar voglio, e m'attraversi il sole | come quei frutti. Tu li coglierai, | Giuliana dalle gambe di cerbiatta, | per gettarmeli in grembo, tondi, molli, | troppo dolci al palato, ultima gioia | d'autunno: in essi il mio dorato autunno | festeggerò presso il tuo verde aprile. (it) |
